Il était une fois un village

Sous l'azur d'un bleu profond,
Au pied d'un immense glacier
Surmonté de pics enneigés
Et entouré de champs blonds,
Un petit village abandonné,
Déserté par ses habitants
Et les rires de ses enfants,
Nous conte l'histoire du temps passé.

Naguère, rythmé par la vie
De sa petite communauté,
Oeuvrant avec opiniâtreté
Pour nourrir sa grande famille;
On y trouvait le savetier
Qui, de son ciseau
Et de son marteau
Créait les sabots pour nos pieds.

Dans la forge ronflait le feu,
Chauffant au rouge le métal
Qui coulait de son piédestal
Dans le creuset, seigneur des lieux.
Le fer était façonné
En de nombreux outils performants
Selon les besoins des artisans
Pour accomplir leur métier.

A la période des récoltes,
La populace se regroupait
Et tel un seul homme moissonnait,
Sans nulle ombre de révolte,
Les épis mûris par l'été.
Chacun à son ouvrage
Travaillait sans partage
Pour le bien de la société.

Sur la place, non loin de l'église
Etait construit le four à pain,
Où tous se rendaient le matin,
A l'heure où se levait la brise
Pour y déposer leurs miches,
Qu'ils retireraient des braises
Afin que leur faim s'apaise,
Car ils n'ont rien de gens riches.

A côté du presbytère
Etait située la salle de classe,
Où tous les enfants étaient mués en glace
Devant le maître sévère,
Anonnant leurs leçons,
Les élèves énuméraient tant bien que mal
Toutes les espèces du genre animal
Vivant dans la région.

A la veillée,
Ils se réunissaient dans le café,
Parlant de leurs projets et du passé,
De la journée
Qui s'était écoulée,
En buvant leur chope de bière
A la manière des corsaires,
En de grandes lampées.

Mais, ce temps est bien révolu,
Le progrès est passé par là
En emportant tout dans ses bras,
Laissant le village à nu.
Il n'y demeure que leurs esprits,
Et le souffle du vent
Qui rappelle leurs chants
Quand la vie régnait toujours ici.

Nous avons ici au Québec un village fantôme comme on l'appelle...
Plus d'habitants juste des visiteurs qui cherchent les âmes qui y ont vécu...
Ton poème me le rappelle. J'oublie son nom... J'y reviendrai.

Bisous
Gi

ton poème décrit tres bien tous ces villages abandonnés comme il y en a beaucoup ici l'ntèrieur de l'île
ailleurs la désertification est économique ,manque de communications de travail ici c'est surtout une loi spécifique à la Corse concernant l'héritage :l'indivision
les héritiers ne se mettant pas d'accord les biens tombent en ruines
anita sud--fgb

Coucou!! Ta muse passait par là.... Zeuveutedirqueutuécribien. jeuteme.

Un bien joli poème! et tristesse, c'est un fait de voir tomber en ruines les maisons et ce qui était l'école et son préhaut, et là le café! Ils étaient cent quand le village était beau et vivant et entouré de moissons et qu'il tintait les heures du haut de son clocher. heures de durs labeurs pour la soupe du soir et son croûton de pain et qui sait? une volaille ce dimanche?
Oui, mais ils ne sont plus que huit, sept parce que la centenaire hier, est partie...
Mais, dans la campagne, ces villages renaissent: les ruines deviennent de jolies maisons pimpantes et fleuries avec piscine et antenne-satellite; les crépis sont ocres au lieu de l'affreux crépi ciment; les jeunes savent vivre et la voiture permet d'aller à l'école du gros bourg voisin ou faire provision à cumuler dans le congélateur.
La campagne revit, à mon avis... et dans les anciennes grandes cuisines où il fallait entrer dans l'âtre pour se chauffer le corps, où ça sentait fort le fumier et le lait, seul endroit chauffé de la ferme,aujourd'hui la poutre apparente est caressée par la fée électricité et la flamme dans la cheminée est d'apparat pour recevoir les amis, la chaleur du foyer étant dispensée par un chauffage central.
Et ma foi, les enfants de ces paysans, ont non seulement bien raison de revenir avec leur siècle douillet, mais aussi, ils ont aussi bon goût pour le bien-vivre que leurs ancêtres.