Muse

Mnémosyne, à ta fille, en ce songe éperdu,
A ces verts de Dresde que mon âme indigente,
Admirait aux abords d’une passion naissante.
Son nom résonne encore au matin suspendu.

Que ne suis-je près de cet ange inattendu
Quand elle chuchote l’évohé des bacchantes.
Aux portes d’un soupir elle s’enfuit, innocente,
Me laissant démuni, oublié et perdu.

L’égale des muses puisse-t-elle à toute heure
Me souffler le verbe et de ma part la meilleure
Lui viendront des éloges et de tendres hommages.

Et toujours royale dans son endroit distant,
Elle m’emporte en ses rêves et, en un court instant,
Bien plus dur que le fer j’achève cet ouvrage.