Le poète incompris

Le printemps fait ses fleurs sans mes vers
Et mes vers moisissent aux fonds des tiroirs !
Le ciel est d’un bleu si vert
Et mes pages n’ont rien à y voir !

Adieu Poésie !

Personne ne te voit dans mon écriture ;
Personne n’y reconnaît ta noble nature !

Adieu, chère amie !

Ces pages amoncelées, je les enterre
Dans le jardin de mes rêves pubères
Et quand je foulerai leur tombe de misère
J’entendrai gémir mes métaphores peu ordinaires.

Adieu, c’est fini !

Au prochain printemps, autour de ton blanc tombeau
Fleuriront des jacinthes et des coquelicots
Et les passants diront : ça aurait pu être beau !
Et j’aurai appris à parler « comme il faut ».

Monia

merci, ce sera dans mon bulletin sur les rêves d'aujourd'hui...

heureux

Gi

Bonjour Coccinelle,

Beau poème qui traduit bien le "à quoi bon?" qui germe parfois dans la tête féconde du poète :
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Au prochain printemps, autour de ton blanc tombeau
Fleuriront des jacinthes et des coquelicots
Et les passants diront : ça aurait pu être beau !
Et j’aurai appris à parler « comme il faut ».
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Le blanc manteau... Si tu désires, Coccinelle, quelques flocons, c'est le moment! La Belgique est toute blanche!

José

Avec plaisir...vive la mariée!!! heureux

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