Tisseur de silences

Tout était dans son regard. Lorsqu’il mettait son œuvre sur le métier, je me taisais. Je ne faisais que le regarder. Simplement le regarder. Chut…
Je suivais les fils entrelacés de ses doigts de silence.
J’écoutais la musique de ses yeux… Elle allait et venait, navette mystérieuse, entre les notes silencieuses du battement de ses paupières…
Un soupir…
Une rime insonore, féminine…
Un murmure imperceptible, sans voix, masculin… Bécarre à la césure.
Nocturne des verbes cillés, noirs. Valse des mots étouffés, blancs. Mazurka des compléments respirés sans altération, sans clé, sans mesure…

Lorsque je remettais pour lui mon œuvre sur la table, il se taisait… J’écrivais ses silences noirs sur ma page blanche, qu’il délivrait du vertige.
Un soupir, féminin.
Une phrase, masculine, dièse et majuscule… Je ne faisais que le regarder… Dedans…
Il ne lisait pas mes mots, il me suivais dans les interlignes entrelacés. Je n’entendais que ses silences, tissés…
Il est Frédéric. Je suis George.


késaco

Parle-moi encore un peu de Frédéric & George,veux-tu ?



Gi

ce texte sera dans ma chronique de dimanche.

Merci.
Gi (je pars à Montréal chez ma meilleure amie)