Poèmes à thème : l'hiver

FEVRIER

Au mois de Février, tout au long des fossés,
Parmi sable et cailloux, aux bords de nos chemins,
Quand un doigt de soleil, du brouillard émergé,
Réchauffe la pâleur des tout petits matins,

Quand la neige se meurt dans la ville alentour,
Et qu’en touchant le sol, elle coule aux égouts,
Quand les feux de l’hiver flambent à pas de loup,
Ma maison s’assoupit. Des chevaux de labour,

Haletant de buée, dégagent lentement
Un océan de neige lisse et miroitant.
Des oiseaux affamés s’en viennent tournoyer
Mes fenêtres d’hiver semblent s’en égayer.

FEVRIER

Au mois de Février, tout au long des fossés,
Parmi sable et cailloux, aux bords de nos chemins,
Quand un doigt de soleil, du brouillard émergé,
Réchauffe la pâleur des tout petits matins,

Quand la neige se meurt dans la ville alentour,
Et qu’en touchant le sol, elle coule aux égouts,
Quand les feux de l’hiver flambent à pas de loup,
Ma maison s’assoupit. Des chevaux de labour,

Haletant de buée, dégagent lentement
Un océan de neige lisse et miroitant.
Des oiseaux affamés s’en viennent tournoyer
Mes fenêtres d’hiver semblent s’en égayer.

Une fois encore, comme un scaphandrier,
Mon pays, sous le blanc, descend tout doucement,
On dirait un nageur, sous l'écume salée,
On ne voit que les toits, les cheminées fumant.

Un étrange navire, dont les membres endormis
Sommaillaient au soleil. Nos maisons de marmottes,
Navires pavoisés de branches allourdies,
Rêvaient, à l'unisson, au printemps, à ses notes.

(c) Antigone (04.01.2006)

QUAND LES BELLES DE NUIT…

Quand les Belles de Nuit se fanent sous la Lune,
Que les Roses se meurent, que le Vent fraîchit,
Quand la plaine se noie sous la Pluie importune,
Que la Bruyère en fleur, au maquis, dépérit,

La Glycine a sombré et morte est l’Aubépine,
Le parfum des Lilas n’embaume plus, ce soir,
Ma maison que l’hiver, dans le givre, enracine,
La voici toute nue et perdue dans le noir.

Et mon jardin n’est plus l’amant de la lumière,
Tous les oiseaux ont fui vers des cieux plus cléments
Et j’ai crainte, parfois, que ne tombe en poussière
Le bosquet épineux soumis aux éléments.

Au temps de Juin, jadis, sous des cieux outremer,
Que l’Eté habillait de sa robe en diamant,
De l’éveil d’un bourgeon à la Rose trémière,
L’Abeille butinait caressée par le Vent.

Les ruches bourdonnaient à l’ombre des tonnelles,
Frôlé par le Zéphyr, le gazon frissonnait ;
De la pie, au moineau, à l’humble tourterelle,
Tout n’était que douceur et la Terre tournait.

En ce rugueux Hiver, un Soleil tremblotant
S’échoue à l’Horizon tout comme un lourd fardeau
Puis sombre dans l’étang, happé par le néant,
Sous l’œil indifférent et triste d’un crapaud.