À vos vers, fixe !

« Viva España ! »
« Forza Italia ! », chantonne la SEXTINE…

Francesca murmurait un flux de tarentelle.
Carmen lui répondait d’un air de flamenco.
J’en fut bouleversé et fis la villanelle
Que voici pour mes sœurs latines. Oui, pour celles
Dont les voix font un chœur aux cieux, comme un écho,
Transporté par les doux soupirs d’un sirocco…

Ibérique se fait le chaud du sirocco.
Mais une brise d’Est mêle sa tarentelle
À son souffle latin et se fond à l’écho.
Il fait de l’harmonie un curieux flamenco,
Couplant les Appénins aux Castilles, à celles
Pour qui, bouleversé, j’écris ma villanelle !

Pâtes et paëlla sont en ma villanelle,
Dégustée au patio sous le chaud sirocco…
La corde au son pincé est dans les bras d’icelles :
Carmen la mandoline en une tarentelle,
Francesca la guitare en flux de flamenco.
Je suis bouleversé par ce charmant écho !

La péninsule et la botte se font l’écho
De mon latin perdu en cette villanelle :
J’ai ouï dans la botte un air de flamenco
Et dans la péninsule, au troublant sirocco,
J’ai entendu chanter un flux de tarentelle.
Je rend grâces ici à mes deux sœurs, à celles

Dont César fut l’aïeul, et Charles Quint ! Oui, celles
Qui mêlaient deux enfers en faisant un écho :
Celui de Cervantès à une tarentelle,
Où j’ai puisé les vers de cette villanelle,
Enivré de soleil et de blanc sirocco,
Celui de Dante, enfin, à un gai flamenco…

Que ne suis-je chanteur dell’arte flamenco
Pour Francesca, Carmen, mes sœurs latines, celles
Dont les voix transportaient un curieux sirocco
De botte en péninsule et fabriquaient l’écho
Que j’ai, bouleversé, mis dans ma villanelle,
Murmurant séguedille, opus et tarentelle !

Sangria, tarentelle, asti et flamenco
S’en vont en villanelle, honorer les icelles
Dont j’entendis l’écho au cœur du sirocco.

késaco

Tu as un don et de la patience pour les exercises qui me semblent particulièrement laborieux...
Tout beau !

Un bel exploit poétique.
Et, contrairement à bien des sextines qu’on peut lire, celle-ci respecte les règles qui sont, pour le moins, contraignantes.

Un défi relevé avec brio.

Griffon

Il est lai :
J’écris pour ma Muse
Car elle ne m’use
Jamais !
Son poème fuse,
Ma plume diffuse
Son lait !
À ceux qu’elle amuse,
Émeut, qu’on m’excuse,
Je plais !
Celui qui m’accuse,
Disant que j’abuse,
Est laid !



Mais il vire :
À Monsieur Voiture,
Je donne en pâture,
Mes vers.
Que nulle dent dure
Il n’ait pour la cure
De vert
De ma plume impure.
Son encre est iodure
De mer...
Si Virgile en perd
Son latin d’hier
Et jure,
Si Marot, peu fier,
En a un triste air,
J’assure :
Ma plume de fer
N’écrit qu’un éther
Nature !

késaco

Très beau et bravo, pas évident la sextine

et la sixtine c'est Vatican



Réal