L’Amour Est Un Poeme

Mon coeur parle
Et ce sont mes mains qui traduisent:
Ces mots en forme de fable
Qui voguent sur la belle Tamise.
Lorsque la pluie s'affale,
J'écris ce que je pense
Ou regarde une balle
Qui m'inspire ou m'offense.
Depuis quelques jours,
Pour tes yeux, la nuit,
Mon coeur est éprouvé d'amour,
Et je m'en suis endormi.
Ces quelques vers grotesques
Te sont destinés,
Ils expriment ces phrases funestes
Que j'écris sans m'appliquer.
Pour un premier poème,
J'espère pouvoir ne pas le louper
Et que tu verras que je t'aime
Mais je ne sais pas toujours l'exprimer.
J'espère que tu m'entends,
Mais je ne te demande rien
Car le plus important
C'est que tu ailles bien.
Je te répète que je t'aime :



L'amour est un poème,
Qui ne s'arrête jamais.



Malgré toutes les douleurs,
Qui assaillisent mon coeur ;
Je ne peux rien dire
Et rester là à souffrir.
Tu sais que je t'aime,
Que tout est poème
Que la vie parcours
Un peu plus chaque jour.
Que l'amour résiste,
A toutes les forces,
Qu'à jamais il persiste,
Aux bêtes féroces.
J'écris mon amour,
Qui grandit chaque jour ;
Pour la fille la plus chouette ;
La fille la plus jolie,
Celle avec qui l'on souhaite
Passer sa vie.
Je t'écris ce poème
Pour te dire à quel point
Dans la vie je t'aime
Comme rien de commun.
Je te souhaite une vie parfaite
Que tout le monde t'apprécie
C'est pour ça que tu es faite :
Pour aimer la vie.
Je t'aime d'amour,
Je t'aime de vie
C'est comme ça tous les jours :
Que je supporte la vie.
Je te répète que je t'aime ;
Que je ne voulais pas te vexer :



L'amour est un poème,
Qui ne s'arrête jamais.

(Aso)

e Poète




Le poète est comme l'arbre,
Ses racines abritent les vers.


Le poète est comme le souffleur,
C'est à chaud qu'il fait ses vers.


Le poète est comme l'espoir,
Il brille par le vert.
Le poète est comme l'ancien,
Il est né vers...


La poèsie n'est que vers...




Felyken
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Je t'aime d'amour...

ne serais-ce que ça c'est l'extase.

Bonne Graine - Bon hivernage
Prédateurs Inconnus


L'un jeta la graine,
L'autre nourrit la terre.

Il plut.

On attendait que la graine germât,
On sut qu'elle ne leva pas.
Soudain, l'ombre du fromager se déchira.
Soudain, la musique du pilon ne suivit plus le deuxième chant du coq.

Tout remuait.
Rien ne bougeait.
Au soir, « Moriba!» ne retentit plus au cri inquisitoire
de «Samori? ».
Au soir, petites et grosses perles retrouvèrent le la.
Elles ne grinçaient même plus. Aïe !
Les étoiles scintillaient, la lune nageait dans un bol de lait mais
nul ne les observait.

Sur leurs jambes frêles, ils s'accroupirent.
De leurs mains robustes ils secouèrent la terre.
La graine avait germé! Elle craqua la terre et leva.
Les deux lobes, pourtant épuisés, ne tombèrent point.
Demain, la brousse sera belle.
Demain, le mortier va danser.

Dès l'aube, l'herbe vibrait, les jeunes brins de Nguérane tanguaient.
Des jockeys aux cuisses robustes et aux jambes dentées les
chevauchaient.
Dès le crépuscule, un concert inattendu animait les caïcédrats.
Des croqueurs pèlerins étaient là !
La brousse sera t-elle belle, demain ?
Le mortier dansera t-il demain, Messieurs les Présidents ?

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