LA PORTE DU SOLEIL

Dans ce lit sans désir où je me coucherai
Pour m’endormir enfin sans peine, sans colère,
Quand mes amis viendront me bercer de prières,
Lorsque je m’en irai sans remords, ni regrets.

Avant de m’égarer dans le gris du Silence,
Juste avant de tomber dans un puits sans écho,
Je te raconterai les bonheurs de l’enfance,
Entrebâillant un peu les plis de son manteau.

Avant que tant de mots n’expirent sur mes lèvres
Dans ce monde maudit sans chaleur ni pardon,
Avant que de hanter l’Océan des Ténèbres,
Avant de traverser le Miroir des Saisons.

Laissant couler ma vie, laissant couler les mots
Dans un ultime aveu, comme une délivrance,
Je te raconterai, dans un dernier sanglot,
Les Vagues de la Mer lorsque le Vent y danse.

Alors, tu saisiras ma main, telle une chaîne :
- Voici venu le temps de ton dernier sommeil !
Et, prenant ton essor, Déesse souveraine,
Ô Nuit, tu m’ouvriras la Porte du Soleil !

Quand je me coucherai sous la lune blafarde,
Avec ce corps couvert d'un linceul vaporeux,
Quand je m'endormirai sur un lit hasardeux,
S'effaceront, pour moi, les lumières criardes.

Et mon âme, bercée par les chants de l'automne,
Consumera ses jours dans les froides ténèbres
Et le noir océan des ombres monotones,

Jusqu'à ce que l'oubli à la face funèbre
Saisisse mon esprit dans la glace qui mord
Et l'y pousse, à deux mains, sans l'ombre d'un remords.

ENVOLE-TOI, MON COEUR

Il me semble, parfois, ouïr des quolibets,
Blasphèmes de démons, qui montent de l’abîme,
Je les entends parler, chuchoter en sourdine,
Echanger des soupirs, des signes indiscrets.

Envole-toi, mon cœur, bien au-delà des mers !
La brise du matin délivre des tourments,
L’air est plein de frisson ; va, sous le firmament,
Envole-toi, mon cœur, loin des limons amers !

Envole-toi, mon âme, au-dessus des rivages,
Désaltère ta soif au creuset de mon cœur,
A travers les déserts où tout n’est que rumeur,
Où le vent asservit la course des nuages.

Les corbeaux, les vautours, les aigles innombrables,
Qui planent librement, ne craignent point le sort ;
Envole-toi, mon cœur, et n’aies aucun remords,
Lorsque la Mort viendra, cruelle et implacable.

LES DENTS DE LA MORT

Derrière les volets, la maison semble attendre,
Attendre un visiteur qui ne viendra jamais ;
L’air est lourd, immobile et saturé de cendres
Et même les oiseaux, aujourd’hui, sont muets.

Ses yeux ne sont remplis ni d’effroi ou colère
Et semblent contempler le bleu du firmament,
Entre les pierres nues envahies par le lierre,
Un peuple de fourmis le veille patiemment.

Les pieds dans les œillets, une main sur la bouche,
Il s’est couché, ici, et l’on dirait qu’il dort ;
Son front blême et vitreux et saturé de mouches
Tressaille, dévoré par les dents de la mort.

Dans le jardin désert laissé à l’abandon,
Rien ne semble bouger, pas même en la venelle :
Une âme torturée, vautrée dans le gazon,
Attend le vain retour de la vie éternelle.

Alarme-à-l'âme



Le jardin silencieux craque
Les fleurs s’étirent et s’étiolent
Et les cristaux volent, frivoles.

Le vent claque et traque
Simulacre, illusions d’ombres
Sous un ciel fatigué qui sombre.

La nuit affligée se fige
Et gèle des larmes de sang
Sur les feuilles craquelées du temps.

La vie en déroute se détourne
Frappe et fripe ses paupières
Et ferme les yeux, amère.

Le temps et la douleur se faufilent
Ton cœur ne tient qu’à un fil
Laisse ma main petite soeur
Va, file, nous bercerons ta fille.

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pour ma douce Carole
décédée à 52 ans
en janvier 2008

Tu chantais...



Le soleil était liquide
Tu chantais, à peine audible
L’or de tes yeux étincelait
Sur fond de ciel violet.

Tu es sortie ce matin-là
Ça sentait bon le mimosa
On entendit ton rire soyeux
Éclabousser l’air brumeux.

Tes cheveux rythmaient le vent
Un frisson sur ta peau océan
Ton visage resplendissait
Comme après l’amour on naît.

Tes pas fleurissaient le chemin
Une lumière aveuglante soudain
L’espace d’un pur bonheur
Et déjà c’était l’heure.

Allongée, incrédule, brisée
De tes veines roses gonflées
Sortaient des étoiles sanguines
Avant que tombe le voile, sonatine.

Trahis ou dénoncés, accablés par les foules
Assoiffées de vengeance et de bannissement,
La rumeur indicible semée par la houle
Vous a enveloppés abominablement.

Vous étiez citoyens, on fit de vous des bêtes,
Que dis-je, des cafards, la lie du genre humain ;
Vous étiez musiciens, forgerons ou poètes,
Satan a décrété que vous n’étiez plus rien !

Il a assassiné ceux qui furent mes frères,
Il les a aliénés dans son monde maudit ;
Couchés et torturés sur d’atroces litières,
Leurs âmes n’ont jamais trouvé le paradis.

Ceux qui sont revenus aveuglés du remord
D’en avoir réchappé et d’être encor vivants,
Ne pourront oublier ni l’odeur de la mort,
Ni celle de la peur, la douleur, ni le sang.

Quant-à moi, je ne peux pardonner ces offenses,
S’il n’en reste qu’une, je serai le tourment
De l’âme de Satan qui brûlera, je pense,
En enfer, à jamais, jusqu’à la fin des temps !

DELIVRANCE

Vous qui m’avez créée en un moment de grâce,
Vous qui m’avez fondée imparfaite, insoumise,
Sachez que, dans mon âme, est murée la disgrâce,
Mensonges, vérités ont pétri sa devise.

Le sort en fut jeté et, seule en mon destin,
Sans éclat, sans écho, perdue parmi les hommes
Qui marchaient sans me voir, aveugles, sourds, hautains,
J’ai cherché le salut, mais n’est trouvé personne.

Suis-je née pour expier, suis-je née pour souffrir,
Affrontant le mépris, l’aversion ou la haine ?
Pourquoi m’avez-vous faite en ce monde du pire
Où la moindre méprise est punie par les chaînes ?

Que la nuit s’ouvre enfin pour recevoir mon âme !
Que crève, sous mes pas, le ténébreux abîme !
Je pourrai y cacher mes larmes et mes drames
Et me synthétiser dans sa froideur intime.

L’oubli recouvrira mes jours d’incertitude
Où chavirai l’espoir sur un radeau qui danse,
Et mon âme éprouvée, comme par habitude,
Goûtera, libérée, l’amère délivrance.

LA MORT OU L’AMOUR



La mort n’est pas la mort

A dit le poète, parce que,

Dans la mort, c’est plein de vie


La vie cendrée du corps rendu à la terre

La vie ailée de l’âme rendue à l’infini

La vie chaude du cœur rendu à l’amour


La mort n’est pas la mort

C’est le retour au lieu de toujours

La mort n’est pas la mort

C’est le retour au sein de la joie


À vivre dans un monde où,

Sitôt né, on se découvre mortel,

Chaque instant ravive l’horreur

D’un destin par trop cruel


Mourir ici pour naître là-bas

Passer du grabat à la légèreté de l’être

Mourir indigent pour naître pacha

Passer de l’enclos au plein pacage


Rêve trop beau pour les uns

Chimère pour les autres

Le clone de la mort gagne à tout coup

Pourtant…

La mort n’est pas la mort,

C’est plein d’amour dedans.


L’AMOR


Rb, 23 AOÛT 2004.

Photo de l'auteure, Rolande