Paméla
Paroles et Musique: Pierre Perret


Elle mettait des slips tout bleus à ma fenêtre
Et des p'tits éclairs voyous au fond de ses yeux
Sa fermeture à glissière
Fonçait comme le chemin de fer
Elle passait comme Attila sur mon matelas

{Refrain:}
Paméla Paméla
C'est la môme que je préfère
Evidemment faut se la faire
Mais c'est une nana d'enfer

Elle m'a demandé le chemin qui va nulle part
Je lui ai dit ça tombe bien c'est là que je vais
Elle dit j'ai perdu Gaston un magnifique vieillard
Et je serais bien triste si je le retrouvais

{au Refrain}

Pour notre premier rembour ce p'tit chameau
Avait enfilé un pull trois tailles en dessous
Son futal était serré
Son slibar bien amarré
Fallait carrément que j'attaque au chalumeau

{au Refrain}

Elle est venue entre la poire et le chômage
Visiter mon somptueux huit mètres carrés
Elle entra dans mon boudoir
Bien en retard sur ses nibards
Elle me les braquait en plein dessus je me suis rendu

{au Refrain}

Elle me pose ses deux seins j'en retiens un
Je me dis j'aurais toujours l'autre pour demain
Puis elle me roule une saucisse
De quoi appeler la police
Le genre de petit truc qui laisse des cicatrices

{au Refrain}

Elle mettait des slips tout bleus à ma fenêtre
Et des p'tits éclairs voyous au fond de ses yeux
Sa fermeture à glissière
Fonçait comme le chemin de fer
Elle passait comme Attila sur mon matelas

" Qu'il me baise des baisers de sa bouche.
Tes amours sont délicieuses plus que le vin, ;
l'arôme de tes parfums est exquis,
ton nom est une huile qui s'épanche"

proclame Le Cantique des Cantiques ; écoutons Senghor :

" Oui ! elle m'a baisé, banakh, du baiser de sa bouche
Et ma mémoire en demeure odorante de l'odeur fraîche du citron, du mimosa indien
Bruiteur de senteurs en avril. "

Léopold Sedar Senghor

COUCHÉS DANS LE FOIN AVEC LE SOLEIL POUR TÉMOIN
Couchés dans le foin
Avec le soleil pour témoin
Un p'tit oiseau qui chante au loin
On s'fait des aveux
Et des grands serments et des vœux
On a des brindill's plein les ch'veux
On s'embrasse et l'on se trémousse
Ah ! que la vie est douce, douce
Couchés dans le foin avec le soleil pour témoin.


Couchés dans le foin, paroles de Jean Nohain, musique de Mireille, 1932.

lu sur ce site grâce à Micky

http://laboiteaimages.hautetfort.com/archive/2005/07/27/couches_dans_le_foin_avec_le_soleil_pour_temoin.html

Mirage

Je fais l'amour à ton image
Là où la lune fleure l'eau


C'est le soir où se déshabille
La lune dans ses pièges d'eau
Soir de laitance humide et chaud
Où l'huître sort de sa coquille


Je me multiplie en fantômes
Et des rêves de désir d'ombre
Éclosent en moi. Je dénombre
Mes fleurs de péché en atomes



Sur ton image je me couche
Dans l'eau labile qui palpite
Dans le creux du rocher qu'habite
Le serpent d'eau aux mille bouches


La brise souffle sur mes seins
Lapés de baiser indécent
La flamme me lèche et descend
Licher à la fourche des reins


Je crépite, me déracine
Je veux oublier qui je suis
Ce que tu es, qu'il est minuit
Que ma plaie s’éventre et lancine


Les algues patinent mon ventre
Comme des langues érotiques
Âpres orgasmes extatiques
Inassouvie je me décentre



J'ai fait l'amour à ton image
Là où la lune flouait l'eau.



de Marie Bataille

Le bouton d’or

Approchez-vous !
Tout bas ,je vais vous conter ,
Comment j’ai couru le guilledou,
Dans des propos libres ,des propos guillerets.
Ne m’en voulez- pas !
Je vais utiliser une métaphore.
Pour lui ,pour nous ,c’est plus sympa,
Et quelque part je l’honore…

Je cherchais une nouvelle ambiance,
Lui aspirait à un nouveau décor.
Ca été mon jour de chance,
J’ai su lui apporter soutien et réconfort !
Perdu dans ses douces pensées,
Ce soir là le bouton d’or rêvait,
Prompt à frémir ,
Au plus secret plaisir.

Savez-vous !
La nature est bien faite.
Seul ou loin de son époux,
Le bouton d’or reste en fête.
Car c’est une primevère ,
Qui a soif de baisers ,de caresses,
De caresses, de baisers car rien ne le désaltèrent.
Et là , en aucun cas le temps presse.

Sans aucune exagération ni outrance,
Sans musique ni violon,
J’ai su être que patience.
Sur ce tapis de roses, le bouton d’or est parti à l’abandon.
Aux petits soins et entouré de bouclettes,
Il a goûté à tout et de toutes les façons.
J’en ai perdu la tête,
Dans ce lit de plumes ,sous l’édredon.

Entre-nous !
Nous n’étions que douceur et complexité.
Nous sommes allés, je ne sais où ,
Dans ses goûts et ses sens ignorés ?
Le bouton d’or s’est offert au dur désir,
Jusqu’aux lueurs de l’aurore,
Je me suis fait ondes à ravir.
C’était intense et fort.

Est-ce tout ?
Non, car le bouton d’or couleur framboise,
Fiévreux partout,
S’est livré sans retenue à l’extase.
Dans ce grand frisson où fusionnent l’âme et le corps,
Les flèches de l’amour ont orné le guéridon.
Je me suis vidé jusqu’aux bords,
Noyant ses sens ,son âme et sa raison…

Vers à soi

hum... c'est sensuel ça. Très.

Merci.

Gi

Je savais que ce texte aller te plaire chère GI...
Il est tout en métaphores...
Vers à soi

parfois seulement et à qui?
Vers à soi

à qui ?

son pseudo se teminait par 72,

Non je ne suis pas 72...
mais vers à soi...
Les vers qui font du bien par où ils passent...

Vers à soi

Ton âme est une flamme
Qu'un feu ardent habite,
Ton âme est un soleil
A nul autre pareil.

Dans le lit de ma rivière
Elle se mire dans les flots,
Elle se fond dans la lumière
De mes yeux mi-clos.

Elle brûle dans mon coeur
Comme un soleil de minuit,
M'offrant tous les bonheurs
Jusqu'au bout de la nuit.

Quand mon âme te rejoint,
A n'en plus faire qu'une,
La douceur de tes mains
Caresse mes deux lunes.

De sanglots en murmures,
En gémissements d'ivresse,
Ton épée devient dure,
Palpitante, elle se dresse.

Dans le soufle du désir,
Le brasier qui s'empare
De nos corps en délir
Romp d'un coup les amarres,

Et nos âmes enfiévrées
S'envolent à tire d'aile,
Tressayant de volupté,
Sirènes sensuelles.

Antigone (8.9.2005)

Il est parti si loin
Que j'en ai oublié,
La douceur de ses mains
Sur mes dunes enfiévrées.

Il est parti hier
Vers d'autres latitudes,
Il était beau et fier,
Et j'ai perdu l'habitude

De ses baisers brûlants,
Qui jamais ne s'arrêtent,
De son dard triomphant
Que j'appelle sans cesse ;

Reviendra-t-il un jour,
Cet amoureux transi,
Voyageant tour à tour
Sous d'autres galaxies ?

Viendra-t-il me conter,
Je n'ose l'espérer,
L'art et la manière
Du plaisir ? Mystère !

Antigone (8.9.2005)