ORPHELIN

Je suis venu dans une étable,
Un lit de paille, une litière,
Dans cette vie abominable,
Entre les genoux de ma mère.

Abandonné sur le chemin,
Comme un paquet qu’on a jeté,
Aucun secours, aucune main
Ne sont venus me délivrer.

Enfant du doute et de la peur,
Au bord des sombres pâturages,
Je n’ai connu que la douleur
Et la colère des orages.

Entre les murs d’une prison
Ma vie ressemble aux feuilles mortes
Lorsqu’on les piétine à foison
Avant que le vent les emporte.

Mon dieu, mon dieu, que t’ai-je fait
Pour mériter tant de colère ?
Aurais-tu oublié, qu’hier,
Dans une étable, tu naissais ?

JE ME SUIS ACCOUDEE

Je me suis accoudée à la fenêtre ouverte,
L’oiseau s’est envolé du toit de ma maison,
Je ne l’entendrai plus et la plage est déserte :
Qui me reprisera le bleu de l’horizon ?

Les sabots des chevaux piétinent, dans les vagues,
L’écume du matin : les larmes de la mer,
Et je porte, en mon cœur, leur souffle qui me narguee :
Qui me rendra l’amour ? Qui me rendra la mer ?

Penchée sur mes regrets, sur toutes mes fêlures,
J’ai maquillé mon front d’un masque de douleur,
C’est la fin de l’Eté, l’Automne me rassure
En marchant devant moi comme un vieux baroudeur.

Il fait froid maintenant. Jonché de feuilles mortes,
Le piano qui s’est tu a perdu la raison,
Le bonheur s’est enfui glissant dessous ma porte
Emportant, avec lui, la clé du diapason.

A N N A

Mes yeux ne verront plus ses yeux de porcelaine
Et je n’entendrai plus jamais sa douce voix
Qui me parlait d’amour, tout en filant sa laine,
Non, je ne verrai plus danser ma douce Anna.

Ce n’était qu’une enfant insoucieuse et tendre,
Un petit bout de vie, un petit bout de joie,
Entre les quatre murs d’un grenier, d’une chambre,
Elle écrivait, qu’un jour, ell’ serait toute à moi.

Des loups sont arrivés affamés et cupides,
Je les ai vu planter les jardins de l’enfer
D’où j’ai vu tournoyer des volutes fétides
Et s’allumer des feux attisant ma colère.

Ils sont venus chercher, Anna, ma douce et tendre,
Le ciel de février endeuillait les carreaux,
La bise ébouriffait sa chevelure d’ambre :
Un ange sacrifié qu’on mène à l’échafaud.

Et moi, je reste là, tout seul avec ma peine,
Il ne me reste rien que ce petit carnet
Où elle me disait : « ne pleure pas, je t’aime »
En laissant, dans mon cœur, comme un goût de regret.

Mes yeux ne verront plus ses yeux de porcelaine
Et je n’entendrai plus jamais sa douce voix
Qui me parlait d’amour ; il me reste la haine
Car je ne verrai plus danser ma douce Anna.

LORSQUE LE DESESPOIR...

Lorsque le désespoir compose des ratures
Sur les cahiers froissés des souvenirs d’antan,
Sur leur pont suspendu, se brise le futur
Et l’on attend, perdu, que vienne le néant.

Sur les feuilles jaunies d’antiques parchemins,
Les maux que l’on écrit délivrent leur souffrance,
Où les lignes d’hier, dérivant vers demain,
Ont tracé les sillons que rongeait le silence.

Si le temps adoucit les doutes éternels,
On redoute, vaincu, que tombe sa sentence,
L’enfance, qui n’est plus, efface les marelles
Dessinées à la craie, étouffant l’innocence.

Petit Bonheur

Tu t’es levée tôt ce matin,
Tu t’es penchée, le cœur serré,
Des larmes tombent sur tes mains,
Petit Bonheur vient de passer.

Dans le bocal vidé, son âme,
En te narguant, rôde toujours,
Petit Bonheur est mort mais, dame,
Il baigne encor dans ton amour.

Il fait partie du souvenir,
Celui de tes rêves d’enfant,
Comme un sanglot parmi tes rires
Qu’emportent les harpes du vent.

Le poisson rouge, qui nageait
Entre les algues, les cailloux,
Petit Bonheur que tu aimais,
Dans le bocal, a mis les bouts.