A l'heure où le couchant invite à la paresse,

Assoupie, reposant sur de pâles coussins,

Dans un divant profond comme une forteresse,

La Lune s'est posée à la crête des pins.

Dans des draps de satin,sur un tapis d'opales

Que la Nuit encorbelle en pluie de liserons,

Dans le silence gris, tout comme une Vestale,

La voici toute nue parcourue de frissons.

Sous la voûte étoilée, elle se fait lassive,

Oisive, tel un chat aux molles pâmoisons,

Entre les doits du Vent, se faufile, furtive,

Lorsque l'Aube rosit éveillant l'Horizon.

Elle n'est qu'un oiseau de passage, et la flamme

Qui brûle, dans son coeur, ce petit luminion,

S'éteint, comme s'éteint le limbe de nos âmes,

Quand le temps tue le temps sur le fil des saisons.

LA LUNE MORD LE CIEL

La lune mord le ciel et une pluie d’étoiles,
Tombant du firmament, envahit mon poème ;
Le soir appesantit mes rimes qui se voilent,
Dans un demi-sommeil, mes songes les essaiment.

Du sablier des cieux, le marchand de sommeil
Laisse la nuit couler jusqu’à la délivrance,
Son ombre se déploie comme un essaim d’abeilles
Et soudain disparaît au détour du silence.

Le crépuscule tète l’encre de ma plume,
Comme un bébé gourmand une goutte de lait,
Demain, lorsque le ciel aura chassé sa brume,
Dans l’agonie du soir, je me réveillerai.