Elle marche, éblouie, baptisée de rosée,
Agitant des lauriers, des mauves, des lilas,
Sa gorge maternelle est douce sous vos doigts,
Plus douce qu’une joue, hommes, sous vos baisers.

Ses flancs souples et dressés ne savent de l’émoi
Que les baisers posés sur des paupières closes,
Son ventre de satin palpite quelquefois,
Promesse de frissons, tout en apothéose.